Y luego llegaba el momento de salir.

Y ahí el cuerpo hablaba: manos frías, tensión. Respiración que se acorta. El corazón que se desboca.

“Que pase rápido. Que acabe ya.”

Si había gente conocida entre el público, peor. 
Le preocupaba que pudieran ver lo que él intentaba esconder.

El público quizá no notaba nada. Los colegas igual tampoco.

Pero él sí.

Él sabía que su expresividad se iba. Que lo que salía era correcto, sí.

Pero la conexión con la música era una utopia.

Y su mayor dolor:

No disfrutar.

Sentía que algo que amaba se había convertido en algo que soportar.

En vez de vivir su profesion, la aguantaba.

Durante años pensó que esto era así. Que él era así. Que el miedo escénico venía en el paquete.

Que la única solución era apretar los dientes y seguir, y que todo ese rollo de “trabajar la mentalidad” eran pamplinas.

Tonterías modernas.

Hasta que un día se dio cuenta.

No era la técnica.
No era estudiar más.
No era cambiar de boquilla.
Ni de repertorio.
Ni de rutina.

Era otra cosa.

Una batalla interna que nadie veía porque se ponía la máscara de seguridad.

Era una piedra invisible en la mochila.

Que él cargaba incluso cuando todo el mundo aplaudía.


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